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viernes, 14 de marzo de 2014

Venus anatómica.

Erin Case, Soda Sop

Me quieren más cuando estoy enferma;                              
cuando deambulo anémica
y mi cuerpo tira de mí                                                                                            
como si fuera el pellizco de piel falto de sangre entre los dedos de una abuela.

Tensa y débil
las miradas penetran como agujas entre las grietas de mi piel,
corteza seca harta de tanto invierno
y de agua hirviendo.
Poco sana. Para  nada Sanex.

Me miran. Me miro.

En los escaparates veo reflejos,
                   tengo reflujos.
Blanco porcelana en  mis ojos.                                                        
Todo manchado.
Huelo a cítrico pocho.

Me quieren más cuando estoy enferma.

Avestruz famélico cabeza abajo detrás del espejo.
Escondida.
Curándome las úlceras con CocaCola Light.
Rellenándome las grietas con Neutrogena.
Fumigándome la piel con jabón insecticida.
Ahuyentando la grasa con L-Carnitina.

Cuando veo mi reflejo, tengo reflujos y a ti                                      
se te avivan los reflejos. Materia oscura en la boca.
Ahora me quieres.

¿La condición?
Sobrevivir, sin sobresalir.                                                                                                
Resistir y sonreír.

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